NAUFRAGO DE TIERRA FIRME

MANOS ARRIBA®

2011-12-05T11:00:00.000-08:00

He decido dejarme el cabello largo y dejarme de afeitar la conciencia a raya. Quiero regresar a ser el vaquero citadino. El Don Nadie favorito de todos los Burlesques. El ensimismado buzo de autobus que se ocultaba detrás de la escafandra de un buen libro. Andar por la calle con mi circo y mis carruseles, el jeans roto, la sombra con aroma a lluvia. Tener el paso bien pensado y tropezar con gracia malabarística para caer limpio e intacto, como lo hacía el primer James Bond.

Olvidar el uso del cuchillo y el tenedor y comerme la vida con las manos. Llenarme la manos de su jugo y de su gracia. Dejar para otros la eterna batalla de los -quizás-. Concentrarme en la cosas importantes como los buenos consejos para los amigos y los -te amo- para la familia.
Sujetar el globo del enamora-miento y soltarlo sin remordimientos, para estrenar un globo de otro color cada día. Quiero olvidarme de este papel de la vida seria. Robar un banco. Salvar ballenas. Reírme el mundo. Quiero ser de todos.... y de nadie.

SOÑÉ CON VOS

2011-11-18T06:28:00.000-08:00

Leer escuchando> http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=sVaRHJn_dgM

Todavía hoy sueño con ella.

No como antes.

Apenas es una sombra.

Se abre o se cierra una puerta

y aparece ella.

-Éramos los de antes y ahora no somos los mismos-

-Qué pequeño es el amor, que grande es el olvido-

MORIR COMO CORDERO, SIENDO LOBO

2011-11-16T06:10:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=fTWfgmkJ3Mk

Con el inventario de pasos que daba en la calle, su parte ociosa se desmenuzaba en mendrugos de pan que dejaban un rastro invisible del bosque del trabajo hasta la casa de galletas de un lugar lleno de luces de neón.

Mirarse así mismo en el espejo empañado del recibidor era una analogía de quién era el en ese lugar: un individuo sin rostro, como tantos que pasan por ahí. Esperar a la Mademe era lento y tedioso. Así que pensaba en el mar. El mar que a cada rato cambiaba de páginas. El mar que era como un cofre azul que lo guardaba todo.

-Su habitación está lista-

Dulces palabras de miel. Subir las escaleras con un pasito de golpe de xilófono creando una extraña melodía al perderse cuartos arriba. Y luego. Luego mirar las curvas alquiladas darle fuego a las entrañas. Ver el techo de la habitación llenándose de querubines y sentir La Gloria abriendo su puertas doradas después de un grande y prolongado OOOoooooooooOOooooOOooOOOoOOoOoOOOoooooH.

Y luego nada. Después de que le habían dado la dicha inmensa, el reloj se la arrebata. Las horas han vencido y el debe regresar a su antigua piel de cordero. El traje de lobo se queda tras la puerta 27. Con ella: la innombrable y mil veces bendita.

Luego regresar...

Regresar como un muñeco sin cuerda agitado dentro de la caja de un autobús que lo conduce a la casa, al grillete, a la represión. Mirar por la ventana como pasa el mundo mientras el se vuelve cada vez más cordero. Pensar en el mar: grande, azul, callado y eterno. Soltar de nuevo el ancla y tratar de respirar el aire enviciado del "hasta que la muerte nos separe".

Y más tarde, cuando todos duermen, esperar un momento despierto a que el cuerpo recuerde lo del cuarto 27, para cerrar los ojos con una sonrisa en los labios, morir a la vida seria y entregarse a los sueños descabellados.

DE BOLEROS Y OFICINAS

2011-11-04T12:27:00.000-07:00

Leer escuchando este bolerazo:

http://www.youtube.com/watch?v=C93ugMM8ecs

¿Y que se puede decir cuando el alma es un barco lleno de agujeros? Cierto que nos sentíamos peligrosamente cerca, pero había distancias sociales con nombres de terceros, con placas de puestos y organigramas empresariales. Pero las ganas estaban ahí abriendo sus pétalos de orquídea....

No éramos los mismos de ayer. Nuestros nombres habían mutado. Ya no eran “Felo” y “Mafe”. No. Ahora llevaban un Don y una Doña por delante. No por un asunto de edades, era más por el formalismo del estado civil. Nos vimos, pero no como se ve la gente todos los días con esas miradas de cristal empañado. Nos vimos sin estos trapos que soportamos todos los días -es decir- nos vimos la cara y nos adivinamos desnudos.

Nuestras adolescencias transcurrieron en esa carrera de quitarnos -un poco- el uniforme y hacerlo como salvajes: apresurados y violentos. Nuestros recuerdos sabían a sal de nuestros cuerpos mientras compartíamos una soda y ahogábamos el silencio con lentas bocanadas de humo de nuestros primeros cigarrillos.

Luego. Luego ella se fue. Mudó de tierra, de intereses, de cara y de nombre. Paso de ser mi “Mafe” a ser solo mi “Ex” en esa larga hilera de “Exs” que cargamos todos antes de entrar a la Universidad. Y así pasó el tiempo, con esa falsa ilusión de que no existe una segunda marea alta que nos vuelva a traer en medio de un mar de hormonas, aquel furor adolescente que se nos olvidó.

Pero llegó ella valija en mano, con las caderas más anchas, los pechos más grandes y con los mismos ojos de niña. Entró a mi oficina sustituyendo a un jefe que renunció. Desde la primera mirada, empezamos a agitar la cuerda de un viejo bolero, que temíamos cantar de nuevo juntos:

“…tengo miedo de quererte… por la distancia que veo en tus ojos, tu estás tan cerca de mí en todo momento…que ya no siento… mi corazón…”

Ya solos en la oficina, toqué su mano. La sostuve para ver si la quitaba. Y ella me respondió cerrando los ojos y abriendo sus pestañas como una ala de mariposa dormida. La ropa fue cayendo como quién le quita la cáscara a una naranja y el zumo de su sexo inundó tanto la habitación, que ya lo sentía en mi paladar.

Tuve que bajar. Necesitaba comprobar ese sabor a fruta que tanto me alimentó de joven. Y ahí estaba como un durazno recién salido de la lata, su dulce de conserva corría por mis mejillas y por mi candado.

Sus manos amasaban esos pechos blancos, donde ya coronaban dos cúpulas de fresa, que se alzaban como banderas rojas que pedían escalar con los labios esas montañas.

Luego ese momento de gloria: ver sus piernas separadas, ver ese sexo afeitado y húmedo que palpitaba. Ver los diminutos vellos de sus espalda erizarse cuando mi pene comenzaba a abrir esas cortinas de carne.

Y ya adentro, sentir esa textura deliciosa que apretaba y cedía al mismo tiempo. Ver esa mirada retorcida que daba ella cuando volteaba a verme con los labios abiertos y vencidos.

Ella. Encima mío. Con esa gloria de pechos sostenidos por mis manos. Con sus caderas de pistones subiendo y bajando, haciendo que los ríos se desbordaran en su cauce de carne de sombras grises.

Sus tobillos sobre mis hombros. El temblor de sus pechos con las arremetidas. Su cara roja como un volcán al que se le sale la lava por las comisuras de las nalgas. Ella, toda ella llenando la habitación con un grito que dejaba surcos en mi espalda.

Habíamos dejado de ser el empleado y la jefa, el señor y la señora.

Luego de tres meses de trabajar sin hablarnos mucho, ella me dijo con las mejillas llenas de azúcar :

-Felo-

y yo dije –Mafe-

PLUMA AL AIRE

2011-10-31T14:54:00.000-07:00

Hoy andan sueltos los besos

como pericos en el cielo.

Sus colores bulliciosos van de rama

en rama en el corazón y se columpian

en los ojos como si fuera a llover rimel.

POSTAL DE CUBA

2011-10-31T12:16:00.000-07:00

Sueño con un día donde los autobuses vuelan como pájaros sobre el tendedero de cables del atardecer. Sueño con jirones de nubes que pueblan el suelo cuando repasas su figura almidonada con la gubia de los ojos. Sueño con dejar de pensar en el mañana, llenarme con la marea alta del HOY, mientras la arena de los deseos aún es tibia y húmeda. Sueño con Cuba, con su tumbao, con su son. Sueño con ella porque la conozco con los ojos de la sangre que me circula al ritmo del malecón.

A CADA INSTANTE

2011-10-25T10:48:00.000-07:00

Algo agonizante con cada cambio de instante, algo triunfal con cada cerrar de ojos. A veces parece que se nos va toda la magia por una herida de razonamientos y excusas. Pero ahí seguimos, luchando contra la nada y el todo. Porque la sumatoria de los años nos deje números en negro y arrugas de sonrisas.

DE NOCHE, TODAS LAS BRUJAS LLORAN

2011-10-25T10:29:00.001-07:00

En la víspera de Halloween, una bruja me despertó. Había roto la ventana de mi cuarto. Estaba tan ebria, que había chocado con ella mientras volaba con su escoba. Claro que no escuché nada, porque con un hechizo lo había silenciado y reparado todo. Eso sí, me despertó, porque por más bruja que sea una bruja, cuando anda tomada en la madrugada, al igual que toda mujer... necesitan despertar a un hombre para que las escuche. Sin importar que ese hombre fuera un perfecto desconocido, como yo.

Aquí que les transcribo lo mejor su monólogo, porque creo que es un verdad que merece ser sabida:

-Es fácil cuando sos la buena hada resbalosa que anda concediendo deseos a diestra y siniestra. Es fácil eso de ser amada. Pero cuando sos la bruja, cuando sos "mala" porque tenés que impartir justicia convirtiendo a príncipes engreídos en los sapos que de verdad sos...ahí te persiguen con pinchos y antorchas. Y es que la gente le gusta la hipocresía. Hubo un tiempo que la gente acudía a nosotras para todo. Pero nosotras, como buenas mujeres de verdad, poníamos condiciones, un intercambio justo...te doy tal me das aquello... hasta que llegaron esas "caras bonitas" de la Hadas. Ellas vinieron calzoncitos abajo... a solo a dar y dar... admitiendo ser tratadas como tontas, pues concedían deseos, sin hacer que la gente los mereciera. Solo daban y daban y daban. Tanto afectó eso a los humanos... que comenzaron a pensar que la mujer ideal debería ser como las Hadas: un sirvienta mágica que concediera todos sus deseos. ¿Y que pasó con la mujeres valientes? Esas... las de verdad, las que querían tener conocimientos aparte de tener hijos y saber cocinar... esas fueron tildadas de brujas como a nosotras y perseguidas hasta la extinción-

Luego rompió a llorar de nuevo. Así que ya despierto.... le pedí un poco de su vino y tomamos mucho, mucho.... Y bueno... ya saben el resto. No me miren así. Una mujer que vuela toda la noche haciendo equilibrio sobre un palo de escoba, es una mujer con un gran talento. Créanme... GRAN TALENTO.

LA CALAVERA EN LA PLAYA

2011-10-14T07:46:00.000-07:00

"El mundo es una naranja que se pela con sangre" dijo alguna vez un famoso conquistador, al que por cierto, al derrocarlo el pueblo.... felizmente lo pasaron por el hacha del verdugo.

Su cabeza rodó por las calzadas y la frente que siempre estuvo tan alta, estuvo al ras del suelo y las patadas de los niños la llevaron hasta las orillas el muelle. Ahí, estática, sus ojos sin vida contemplaron la caída del sol como una naranja desprendida del árbol del cielo.

La marea alta de la noche trajo una horda de cangrejos que afanosamente se dieron a la tarea de dejar una calavera limpia y pulida. El cráneo que en tiempos pasados fuera el caldero de las más brillantes tácticas de guerra, era hoy la casa de un caracol. Y así en el comienzo de esa nueva mañana, la cabeza de un gran guerrero parecía destinada a solo ser un desecho que la próxima marea alta se llevaría.

Pero un joven que pasaba encerrado en sus pensamientos tropezó con ella. Primero maldijo con un estrépito de cañón. Luego la sacó de la arena y la levantó en su mano. La miró larga y pausadamente hasta decir "Ser o no ser... he ahí el dilema". Varias noches después, se estrena una nueva obra llamada Hamlet en un famoso teatro de la localidad.

TACITURNO

2011-10-14T07:11:00.000-07:00

No es la premura del tiempo lo que me mata, es la inconsistencia del destino que con su gran mano de gorila primitivo aleja o acerca, aquello para lo que he construido una larga y paciente escalera de intentos. Las horas en su trabajo de hormiga, siguen cargando pequeñas hojas de segundos o minutos y sin inteligencia alguna, acumulan mecánicamente cada fracción de momento que me he es arrebatado.

¿Cuando se detendrá este vals terrible del robo de las horas? ¿Cuando llegará la llave de lo eterno sin pancartas publicitarias y sellos vacíos de alguna religión de moda?

Giro la copa del vino y bebo. Cuando las preguntas de imposible respuesta llegan a la mente, lo mejor es el vino tinto. Pone paz en el alma y alegría pasajera en el corazón. Tal vez mañana me sienta con más fuerzas para hacerle la guerra al destino, hoy declaro un empate.

LA LIBÉLULA

2011-09-28T06:34:00.000-07:00

Hoy me perdí en la ruptura de un vuelo circunstancial. Me explico: amanecí con toda la buena intención de ser una libélula e irme a tomar el día libre entre la espuma encabritada del mar. Pero no se pudo, temprano el celular lanzo su red de deberes y entre mensaje y mensaje la libélula de un día libre se vino al piso en llamas. Lo bueno de las libélulas es que son escapistas por naturaleza y aunque nadie lo sepa... ahora... mientras tecleo y tecleo matando urgentes que enriquecen otros bolsillos, de "a calladito" voy planeando como libélula hacia esa fuga.

Mañana volará la libélula. Mañana aterrizo en la playa.

ENTRE CRISTALES

2011-08-08T12:27:00.000-07:00

A veces ella llega en sueños.
Llega descalza de alas de mariposa y
aterriza imperfecta como un beso.
Estalla como gota de agua.
Revienta como un silencio.
A veces llena el aire de todas las rosas
y tiene el tiempo un azul-gris perfecto.
Y es entonces
que llegan las margaritas,
los cristales, las angustias y el deseo.
Junta estrellas con los ojos,
las palpita
hasta hacerles un nido en el pecho.
Y es ahí cuando la veo
maravillosa, infinita y poderosa,
como una ola de fuego.

AMOR DE NAUFRAGIO HUNDIDO

2011-08-08T12:16:00.000-07:00

La quise porque mando este amor a dormir con los peces. Porque no hubo red de palabras que pudiera capturar su escurridiza figura de sirena. No era mía. Nunca lo fue. Su amor era el mar y entre olas y olas ella dejaba que su cariño se repartiera. Yo era el puerto de desembarque. El cielo anclado a tierra para recuperar fuerzas para de nuevo regresar a ese mar de números y cálculos que poblaba su cabeza. La quise tanto, que nunca la quise cambiar. Sabía que después de las marejadas de horarios y los subterfugios de reuniones imaginarias, su dulce figura de agua salpicaría mi ventana y de nuevo...a soñar por momentos que éramos uno. Una noche después de la tormenta, se la llevó la ola de un quizás. Ya han pasado tres años y ni una carta en la botella ha tocado la orilla.
Yo sigo en el mismo puerto de siempre. Yo sigo queriendo de acá, hasta el infinito....

ESE MES

2011-07-27T08:28:00.001-07:00

ESOS BESOS

2011-07-27T08:26:00.001-07:00

FÓSFORO Y MECHA

2011-07-21T11:13:00.000-07:00

Si a cuenta gotas das amor, no pidas aguacero que te cubra en la sequía. Hay cosas que se dan, porque se dan. El amor no se da apresurado ni con medidas. El solo explota. Pone de cabeza todas las cosas mientras nos deshoja margaritas de lógica. Revienta fuegos pirotécnicos donde le place y si provoca algún incendio no planificado, el solo se sienta a ver el fuego sonriendo. Así que no me preguntés. Juntemos los cuerpos y veamos a ROMA arder.

Jugar con Fuego

2011-07-13T12:53:00.001-07:00

Con el mundo en los bolsillos

2011-07-12T09:10:00.000-07:00

Salí de la casa por el camino empedrado con un discurso que sabía a victoria. Un discurso digno de darse a caballo y sosteniendo en alto una espada. Salí con la alegría enredándose con el viento, como un papalote que se va lejos, lejos, a lo alto. Salí con los pasos aprendidos, como si cada uno fuera una pista crucial en el caso que después revelaría el porque de mi modus operandi. Salí creyendo que el mundo podría estar de cabeza, pero que con mi talento circense, eso no era un obstáculo, si no un incentivo.

Hecho a lápiz

2011-07-05T12:40:00.001-07:00

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DE ELEFANTES ROSADOS

2011-05-18T12:06:00.000-07:00

NO, FINALES FELICES NO, ACÁ CREEMOS EN EL CINISMO

2011-05-12T09:55:00.000-07:00

En parte me lo merezco y en parte no. Sé que no he sido el mejor aliado de cupido, pero alguna vez lo fuí. Hubo un yo de puras intenciones buenas: de casa con patio con cerca blanca, una linda mujercita con unos gemelitos y un perro adoptado. Pero luego vino la vida y me di cuenta que no basta con querer.
A veces la gente no valora que nunca te dés por vencido. No. Lo que quieren es la comodidad de un nido y un certificado de garantía por un futuro perfecto-que- siendo sincero, no creo que ningún humano tenga. Así que acá sigo, bueno como amante de paso, malo como posible marido. Tratando de tocarle el culo a esta puta vida, que se ríe de mí... siempre dándome su espalda.

TANGO DE QUIZÁS

2011-05-10T15:05:00.000-07:00

Será porque no estoy acostumbrado al cara a cara. Lo mío ha sido robar una luna de miel mientras se deshace en las manos. Calentar la banca del próximo novio que se convertirá en marido. Así que no me acostumbro, no echo raíces, no confío. Con vos las reglas de juego están al revés. Llega todo el sentimiento a galope que no tengo chance de seguir la carrera y no sé si estoy de último o de primero, si voy ganando o voy perdiendo. Así que de momento lanzaré una moneda al viento y diré que te quiero, esperando que la suerte le robe más suspiros al viento.

Matando Sueños

2011-04-05T08:46:00.000-07:00

Dormí sobre el pasado y amanecí con el cuello torcido. Eso de soñar con el ayer es como tener de almohada una piedra. Despertar para andar por el piso frío caminando entre trampas de osos. Amanecer con la vista cerrada, como atisbando por una rendija una película vieja, donde no se puede detener a los protagonistas, donde aburridamente, ya sabés el final. Que dicha que vino el mañana a darle FORWARD a este noctámbula visión.

Cuentos de Open Bar (Introducción)

2011-03-02T07:38:00.000-08:00

Hay disparos erráticos de coqueteo que suenan como choques de copas, como besos que se caen al suelo y ruedan como centavos muertos. Dejan ese polvo de cenizas de hadas de nicotina que conceden oscuros deseos. Orquestas de zipers que bajan anunciando la gran obertura. Después... Después todos los adioses y los olvidos. La conciencia caminando rota, cargando a hombros a el orgullo, mientras buscan la llave que abre a puerta hacia un final feliz.

A la deriva

2010-08-25T18:38:00.001-07:00

EL TIEMPO

2010-08-03T13:12:00.000-07:00

El Anzuelo Perdido

2010-07-14T12:29:00.000-07:00

-Y solté al aire un cardumen de puntos suspensivos que se fueron como globos aleteando entre las nubes. Y me dije "quizás", "tal vez" y al final, con tristeza me dije "creo que nunca"-

Carta en La Botella para Nana

2010-07-08T19:13:00.000-07:00

Derretimiento de los polos de la razón

2010-07-08T18:44:00.000-07:00

Todos sabemos que la razón es pensar en frío. Es sentarse a anidar una idea con el culo pegado a ese témpano mortífero de los pro y contra. En mi triste caso, nunca lo he logrado. Mi locura ha sido como vacacionar en el caribe y si bien es cierto, aunque he pagado el hecho de razonar en el trópico con mi buena dosis de tormentas personales, también me he divertido. Lo malo es que la vida, los hechos y el guionista de humor negro que está escribiendo este preciso capítulo de mi vida, se ha dispuesto a arrojarme a este polo norte de la conciencia y los actos serios sin ningún asco, sin detenerse a pensar que soy un "bicho tropical de la locura" y no un pingüino de la razón. No sé si sobreviviré en este ambiente hostil que todo lo que pide es la total anulación de los sentidos para comportarse como un muñequito de cuerda que lo impulsa el mecanismo de rectitud. Me miro de lejos sentado en el banquillo de la alegría, esperando a que llegue mi turno, conviertiéndome en esa maqueta de hielo que es la gente correcta. Cruzaré los dedos, andaré con patas de conejo. De algún modo me escaparé de la razón para llegar de nuevo al nido del cucú.

El Cuento de Blanca Nieves y El Lobo Feroz

2010-06-19T11:49:00.000-07:00

Mi corazón es de tinta, el decide reescribirse de tiempo en tiempo. El decide cual historia protagonizar y de cual salirse. Muchas veces no logra salirse a tiempo y termina siendo el villano, el caballero negro, el ogro de todos los cuentos. Otras sucede lo maravilloso, como que alguien le toma el disctado a lo que anhela y suceden esas escenas de cine independiente donde el amor tiene el soundtrack perfecto, la iluminación adecuada y los diálogos correctos. Así que no me culpen, ni se culpen, mi corazón es de tinta, el decide a quién borra para siempre arrancando la página y a quién le escribe un verso para la eternidad. El fué el que decidió meterse en esta pararadoja donde Blanca Nieves es la mujer del Lobo Feroz. Lo siento Caperucitas y Príncipes Azules del mundo, pero así están las cosas.

La Lista de Canciones de Bar

2010-06-18T15:59:00.000-07:00

Es elemental para cualquier expendio de bebidas embellecedoras de feas, tener a un tipo con aire de rockstar que toca la guitarra y que cree que canta. Es de rigor, que este i-pod humano toque de todo, porque aunque tenga un cartel de 2 metros que diga "SÓLO CANTO TROVA", no sobra el vil idiota que le pide algún HIT de los reyes de la salsa, o aún peor, algo de Arjona. Eso sí, cabe destacar que aunque nuestro guitarrista estelar haga que Cuasimodo se vea sexy, tiene sus "grupies" aseguradas y una que otra tonta que cae ante alguien cuya mayor logro es ser un músico-parásito del éxito de las canciones que otros con talento, si lograron escribir y vender. Y es en medio de este ecosistema de humo de alquitrán y cerveza que les dejo mi TOP TEN de canciones de bar:

1-Como un explorador de Joaquín Sabina.

2-Entre pairos y derivas de Fernando Delgadillo.

3-Como un pacto sin firmar de Alejandro Sanz.

4-Your body it's a Wonderland de John Mayer.

5-No encuentro el momento pa olvidar de Miguel Bosé.

6-El blues de la soledad de Miguel Ríos.

7-Shape of my heart de Sting.

8-Aquellas pequeñas cosas de Joan Manuel Serrat.

9-Cuando tardas y demoras de Perro Zompopo.

10-Te solté la rienda ( la versión) de Maná.

El Estúpido Músculo del Lado Izquierdo

2010-06-13T12:25:00.000-07:00

Estúpido músculo del lado izquierdo, sos el tango del que siempre salgo como un criminal después de un interrogatorio con el policía malo. Eres el tropiezo de todas las caídas que da la razón, cuando ebria por una bonita cara, olvida el paracaídas y se lanza sin preguntar si entre tanta paja habrá oculta una aguja por ahí. Sos la ley de la gravedad que eleva y aterriza dependiendo del despegue del beso que catapulta sin dirección ni rumbo. Pero siendo justo, después de tantas veces de sentir que toqué el cielo, no puedo condenarte. Así que bienvenida sea la nueva caída, que será tan espectacular como los momentos de vuelo.

Noche sabinesca

2010-06-10T22:23:00.000-07:00

Noche sabinesca, aleja tu coño oscuro con gotas de esperma de luces encendidas por aquí y por allá, vete, déjame como el bus de las mañanas, olvídame como la chica que nunca se enamoró de mi en sexto grado, piérdete como lo hizo la moneda de la suerte cuando empeñé el alma por calores ajenos. Vete noche, puta descarada, que cuando estoy solo y aburrido, llenas el aire de gemidos alegres que me recuerdan lo solo que estamos yo y mi botella de vino. Piérdete noche, deja el insomnio para los genios que pierden la vida pensando, yo solo soy un aprendiz de poeta que prefiere perderse soñando mientras un mano invisible lo va deshilando.

Confesiones del Paredón

2010-06-04T12:49:00.000-07:00

En breve caeré. Pasaré a engrosar las listas de los héroes sin estatuas y tan solo seré una bandera en las manos de mi madre. Lamento haber pensado tanto en la medallita del honor. En dejar que los discursos fueran más importantes que los atardeceres o que el deber con la patria fuera más importante que explorar las caderas de la pecosa Amelia Thompson. Al sitio donde voy me lleva un baño de plomo. Dudo mucho que me permitan la alegría de besos que quería estrenar con Amelia. Si pido que de último deseo que me suelten, me soltarán? Quiero que llueva. Cuando era niño en Alabama me gustaba brincar en los charcos y ver la telaraña del aguacero lanzar su red sobre las formas de la granja. Maldito sol del oriente. Voy a morir en una tierra de polvo seco como una lagartija tirada al sol. Habrá Dios? Si existe que me perdone. No tuve muchas opciones... o me hacía soldado o moría de pobre en la granja de mis padres. Aunque escuchando los rifles cargarse, es no sería un mal fin. Me gustaría rescatar alguna parte de mí y liberarla en alguna forma nueva. No sé si en un colibrí o en un armadillo. Esos dos eran mis animales favoritos cuando era niño. Mamá siempre me regañaba cuando me sorprendía torturando a un armadillo dándole golpecitos con un palo. pobre criatura en su forma de bola. Ojala yo pudiera atrincherarme así para poder defender la integridad de mis sueños que se irán en fuga cuando ya no haya cuerpo vivo que los contenga. Perdóname mamá por no haber aprendido que la fuerza de tu ternura y compasión es la que te permite disfrutar la vida. La fuerza de los puños solo llama a la muerte. Ya dispararon los rifles... Dios quisiera creer que existe el cielo... pero si existe, yo ya estoy condenado....

Este Cuento Se Acabó

2010-05-31T16:50:00.000-07:00

Hasta donde terminan los cuentos de hadas si nunca hubo promesa de "final feliz"? Será que todas las princesas de los cuentos deben hacerse las víctimas, para evitar obviar que fueron víctimas de su propia ingenuidad? Nadie con dos dedos de frente confunde un lobo con una abuelita. Es una estupidez que a Caperucita le haya sucedido al revés. Así que "princesas de los cuentos" dejen su paño de lágrimas, que cuando andan en busca de un ser mitológico como el "príncipe azul" ya están aceptando que les vendan una mentira.

Confesiones de un Muñeco de Madera Ebrio

2010-05-23T16:21:00.000-07:00

Gente, ustedes me conocen. Por más hechizos, nunca dejé de ser un muñeco de madera. tal vez por eso algunas me dicen que soy un tálamo sin corazón. Que ardo con facilidad como todas las maderas, pero no soy bueno como "leña de hogar". Todos los días me siento extravíado en este mundo de carnes. Carnes que se exhiben en trajes de baño en los periódicos, carnes que avanzan como buques en llamas en las oficinas, carnes que apestan a cervezas y a salarios retenidos mientras se llenan de telarañas y perecen en los bosques encantados de algún burdel capitalino. Yo como soy de madera, todavía sueño con montañas, con mecerme con el viento, con perder hojas, con solo ser. Este traje de carne a medias me tiene sin cuidado. Es una casa cómoda, debo admitirlo, pero es un hogar con muchas necesidades. No es completo y sus urgencias no me piden luz de sol. Necesito luz de neón, aire de noche, savia de enredaderas femeninas. Saben que no miento. Bueno si miento, solo que ahora no me crece la nariz. Dejé de ser un personaje de fábulas para convertirme en esta lámpara opaca de las leyendas urbanas de las borracheras. A veces cuando siento este vacío en el alma, daría todas las astillas de mi alma por atrapar a la puta Hada Madrina y torturarla hasta que me convierta de nuevo en muñeco de madera. Ser un hombre de carne y hueso se siente como ser un árbol derribado, del que hacen leña las tristes hachas del pecado.

Redes para Mariposas de Alquitrán

2010-05-23T15:48:00.000-07:00

Es en la distancia donde encuentro todas mis pertenencias. Nací naufrago sobre este cielo preñado de estrellas que enrumban el compás de mi alma. No poseo nada, no añoro nada que no haya tenido en abundancia o escasez. Ligero de equipaje, mis pies se los lleva cualquier camino. Si he pecado de algo, es de ser ciego siendo vidente. No me gusta leer los letreros de precaución. Me gusta ir detrás de la aventura y esta duerme tranquila detrás de todas las puertas que dicen "prohibido entrar". Claro esta que en este vals de idas y venidas uno suele tropezarse con el error. Pero hasta las los fracasos merecen celebrarse con un vaso roto y hasta las lágrimas merecen empeñar una sonrisa para comprar a pagos, un cuarto lleno de olvidos. Hoy, desde la ventana que asoma mi interior, miro llover y me escapo vagabundo a cazar suspiros con mis redes para mariposas de alquitrán.

¿Cómo Vas?

2010-05-19T08:05:00.000-07:00

¿Cómo va ese horario sin luz, sin orgasmo, sin el tango de mi lengua por tus esferas? Que delicia imaginarte ligera de equipaje, luciendo los pechos, abriendo de par en par ese bar de 24 horas que es tu vientre dispuesto. Que lástima saberte lejana a diez grados centígrados de llegar al bajo cero de el altar. Triste y resignada, sin más pájaros de poesías volando a tus manos. Con la vida ya planeada bajo el guión de una mala comedia de un domingo sin televisión por cable.¿Yo? Yo acá riéndome para no llorar. Extrañando el anzudelo de tus caderas, apagando el vicio del deseo con cuerpos de otra marca que hacen que fumar sea tan aborrecible como respirar. De vez en cuando me asomo a la ventana de un décimo piso y a pesar de las ganas de saltar, dejo la muerte para luego, cuando de mis labios se escapa el preguntar¿cómo vas?

A punta de Verdades

2010-05-10T09:42:00.000-07:00

Aprendí de mis cicatrices, el orgullo de sobrevivir a lo vivido. De mis caídas, la lección de saber echar a andar de nuevo, aunque fuera arrastrándome con los codos. Y de la noche... ¡cuantas cosas no aprendí de la noche! que en su seno oscuro me hechizó co su caldero de historias e histerias, de mujeres que daban vueltas por la periferia del deseo, como quién va al cine y repite la misma película un millar de veces sin cansarse. He sido un tipo más de finales, que de principios, así que si alguna vez me detienen para revisarme los bolsillos, no econtrarán historia alguna que satisfaga su morbosa curosidad. Lo poco que escribo, lo escribo gastándome el alma en un papiro etéreo que mal llamamos cielo. Así que a punta de verdades, le he mentido al tiempo, a la familia y a la lealtad. Ni villano, ni héroe, solo como ermitaño llegaré al final de este cuento.

Es Bien

2010-05-10T09:05:00.000-07:00

Tango Melancólico y Reflexivo de La Levedad del Ser

2010-04-14T22:40:00.000-07:00

Sueño con el galope lento de las nubes. Ellas arrastran su paso de tortuga sobre mí para cobijarme entre algodones de tiempo infinito. Afuera el mundo corre y se desgasta. Pero yo sigo eterno expandiéndome como una línea sobre el horizonte. La Tierra gira y se repite. Yo me sueño una y otra vez para nunca hundirme en el presente. Para evitar las arenas movedizas del "qué vendrá", cruzo a nado la frontera del umbral del hombre que soy a mitad de carrera y contemplo, allá lejos en la meta, aquello que nunca seré....

TOUCHÉ

2010-04-07T12:23:00.000-07:00

La palabra justa en el momento correcto es esa clase de esgrima tan necesaria en la vida. Tener ese don de desarmar cualquier ofensa con una frase filosa que ponga su hoja de acero justo en el nervio que haga que le duela más al increpado. Lástimosamente las palabras son caprichosas y aveces llegan años luz después de los hechos. Otras, que con más sentido de puntería, salen de la lengua justo al blanco y detonan la ojiva atómica del cinismo bien colocado. Eso sí,cuando la habilidad del enemigo me desarme con una buena frase, no quedará más que quitarse el sombrero y aceptar que se ha perdido el duelo: al fin y al cabo, una buena esgrima, es asunto de caballeros.

¿Y vos que pensás?

2010-03-29T11:57:00.000-07:00

Las opiniones no se comparten. Y es extraño. La gente comparte cigarrillos, jeringas, asientos ya calientes en el bus, saliva del amante en turno de su pareja, aire reciclado en la oficina, pero una opinión, no la comparten. Debe ser muy "antihigiénico" el estar de acuerdo con otro ser humano. Sí, eso debe ser.

Diluyéndose

2010-03-29T00:11:00.000-07:00

El nombre que nunca me abandonó es como de acuarela. El tiempo pasa gota a gota y diluye más su color, que ya ni recuerdo si su matiz era intenso. Si fue de tardes de sol cuando lo pronunciaba o su sola mención llamaba al aguacero. A veces siento que el nombre se hizo conjuro y ahora cuando muevo los labios para pronunciarlo, me quedo mudo y el recuerdo desaparece como las últimas notas de un piano lejano...

El porque de Jango de Marte:

2010-03-23T12:23:00.000-07:00

El porque de Jango de Marte: No es un nombre o un apodo, es más bien una etiqueta que por evadir la aburrición de decir "manéjese con precaución, contenido altamente volátil", se autorizó darse un nombre alienígena. Y es que una etiqueta puede ser caprichosa si el frasco al que explica lleva un contenido extraño y metamorfo. Por más ni más, la etiqueta se dijo así misma "Jango de Marte" y complacida porque le daba un aire de Tarzán espacial, salió presurosa a lucirse en el mundillo de las redes sociales, con As bajo la manga, una sonrisa de Lobo Feroz y una colección de vidas pasadas, que ningín twittero respetable, debería tener.

LA SUMA DE TODOS MIS MIEDOS

2010-03-11T11:20:00.000-08:00

Me siento minúsculo. Tomarle la mano a este enorme miedo de perder a los que quiero me amputa la sonrisa del rostro. Lo peor es que me neutraliza. Estoy acostumbrado a poner los puños de frente a todo lo que me agrede... pero este dolor tiene los puños más grandes que yo. Ni todos los David con sus ondas podrían abatir a este gigantesco monstruo que no puedo combatir porque por más que me reviso los bolsillos, estoy vacío de poderes cósmicos que cambien el curso de las cosas. Quisera decir (o creer) que me sobrepondré a esto, pero este sismo me parte en dos. Ya no soy el de antes, ni el de ahora, soy un fragmento de persona que necesita pedacitos de buenas noticias para volver a armarse. Ni devoto ciego ni creyente ortodoxo, mi humilde oración se eleva hoy a los cielos como una cometa en busca de que no la parta el viento, mientras un enorme signo de interrogación tiñe las calles de mi amado CHILE.

BESTIA COSMOPOLITA

2010-03-09T13:42:00.000-08:00

La noche me pone la piel de jaguar. De pronto de la sonrisa ancha y despreocupada se asoman los colmillos del apetito a respirar. Olfateo la noche. Tiene ese aroma a asfalto recién llovido, a Luna sobre los tejados, a perfumes evaporados de mujeres lejanas... Las agujas de mis ojos persiguen siluetas por los callejones oscuros mientras avanzo con el paso despreocupado de un gran felino. Se me eriza el pelaje del instinto y detrás de una sonrisa me avalanzo.

El Beso del Zarpe

2010-03-09T11:15:00.000-08:00

Perderse en un beso ya no es importante. Este tiempo no es para preguntarse por el mañana. Nos queda tan poca noche antes de que caiga el Sol iluminando las esquinas de la duda. Así que mentiremos. Diremos que no es solo de esta noche. Que a lo mejor es para siempre y esta paz y este descubrimiento de carnes será perpetuo. Que el aguacero que tamborilea inquieto el tejado será paciente con nuestros cuerpos secos y nos dará más segundos, horas o minutos en esta habitación. Y que si tal vez cuando cerremos esta puerta y devolvamos las llaves, algún jirón de piel se nos enrede en las ganas y alguna vez-quizás-a lo mejor tomaremos los mismos asientos en aquel bar y frente a frente le devolveremos a la memoria dactilar los recuerdos de esta noche.

Nuevas lecciones de un viejo Rolling Stone

2010-02-09T20:29:00.000-08:00

Mick tiene razón, por muchas monedas en la fuente de los deseos, muchas veces "No siempre obtenés lo que querés". Esa canción me hipnotiza, me pone en onda de recuerdos y a hacerle cosquillas al techo con la mirada. Debo admitir que suena un tanto derrotista, pero como todo buen BLUES, sólo es una queja armónica que ayuda al corazón a dejar las maletas del dolor dos estaciones atrás.

De inmediato me invade las ganas de fumarme un buen porro y el corazón narcotizado, extiende alas de luciérnaga y se escapa dejando un polvito fluorescente. Ya lo veo cayendo de techo en techo, transformándose en un gato de alquitrán con ojos amarillos. Lo veo avanzar con esa cadencia de león pequeño. Lo miro quedarse quieto con sus ojos de linterna amarilla abriendo la cerradura de la noche.

Luego vuelvo al cuarto. Al BLUES. Al sonido sordo de estar solo. Apago la música en un acto remoto y mientras la ducha caliente mata con su diluvio la peste a oficina en mi cuerpo, canto despacito y con voz aguardiientosa "You can't always get what you want". Luego cierro la llave del agua y desaparezco diluido gota a gota por la rejilla.

LA FELICIDAD DE LA IGNORANCIA

2010-01-04T12:24:00.000-08:00

Pedro tenía el "poder de ver el futuro". Y ese simple hecho había acabado con su vida. Para empezar Pedro era un buen tipo. ¿Cómo es un buen tipo? No sé exactamento como es un buen tipo, pero como tiendo a ser algo violento les podría decir que un "buen tipo" para mí es aquel que veo saltarse la luz roja del pase de cebra y aún así, lo dejaría pasar sin echarle el carro encima y destriparlo. ¿Por qué? No sé porque. Tal vez por compasión, tal vez por pereza de lavar la sangre de la trompa del coche o tal vez porque sinceramente al ver a los ojos del pobre diablo me daría cuenta que hacerle daño a algo que ya está roto no tiene sentido.

Y eso era Pedro. Un juguete roto por dentro. Sí esos de que los ves en la caja y "parece" que está bien. Pero sacudís la caja y suenan piezas flojas adentro. Y justo esa pieza floja era su poder de adivinación: porque nunca lo ayudó a evitar lo malo, solo se lo anunciaba. ¿Confundidos? Yo al doble. Se supone que con un poder ver el futuro, el Pedro sería el tipo más aventajado en este suburbio de planeta. Pero no. Nunca el atinó al número de la suerte de la lotería, las novias siempre le ponían los cuernos y siempre, siempre andaba sin trabajo. ¿Cómo? Ya les doy un ejemplo.

Una vez Pedro "adivinó" que lo despedirían de X trabajo. Buscó calladito trabajo en otra parte, hasta que lo contrataron en Y. Con la sonrisa de la victoria en la cara renunció a su trabajo en X, le dió precisas direcciones anatómicas a su Ex-Jefe para que se guardara el puesto que el dejaba y silbando tranquilo, desalojó su escritorio. Apenas llego a Y tardó dos días en estar ahí y la empresa entró en crisis, el dueño Gringo huyó con el dinero y...adivinen... Pedro de paticas en la calle.

Y todo eso es porque su "don" era como un sentencia maternal, solo condenaba, pero no resolvía nada. Así que Pedro estaba resignado y todas las noches desde su ventana envidiaba la felicidad de todos los "ignorantes" que viven felices desconociendo su futuro. Y soñaba. Soñaba que se tiraba de puentes, soñaba que se acostaba en las líneas del tren y soñaba que ya no había que despertar... hasta que un día su sueño se cumplió...

Pedro estaba ordenando las últimas cifras en de la compañía "Me Aburro En Puta" cuando la premonición llegó como un balazo. Lo dejó frío, pálido, descompuesto. Tanto que en su negrero trabajo lo dejaron ir temprano a casa. Ahí otra vez lo asaltó la visión... Pedro supo justo en que día y mes y hora de ESE AÑO IBA A MORIR....

Primero lloró. Le parecía injusta la idea, porque no predecir algo más... no sé... Luego vino la cólera y con 2 botellas de whisky fue a reclamarle a gritos a Dios en una iglesia perdida en un pueblito. Por supuesto que fue arrestado y en la noche, con el cuerpo adolorido por los macanazos, le llegó una idea de esas grandiosas que solo la más soberbia borrachera puede dar, esas borracheras donde el cuerpo está tan aturdido que el alma sale a pasear y cuando regresa trae atado al dedo un cometa sublime sin saber ni como ni cuando, eso llegó a parar ahí.

Y en esa celda Pedro si hizo una promesa. Si iba a morir, iba a ser con estilo. Apenas saliendo de la cárcel sacó todas las tarjetas de crédito que pudo. Compró cuanta cosas se le negó de niño. Probó hasta el último de los placeres en las manos de las expertas mercaderes. En el trabajo llamó idiotas a los idiotas y levantó la voz cuando tenía la razón, aún así si fuera el mismo "jefecito santo" quién lo contradijera. Llamó a sus padres y les dijo lo que pensaba de ellos sin temer ningún mandamiento. Tomó aún más valor y marco un número que guardaba en un cajón desde la secundaria. Marcó y se presentó formalmente. Por supuesto que María lo reconoció al instante y luego de perder el tiempo con las preguntas de siempre, Pedro tomó aire y le dijo TE AMO DESDE QUE ENTRASTE POR PRIMERA VEZ AL SALÓN DEL 11-C, TE AMO AÚN AHORA QUE ESTÁS CASADA CON ESE PEDAZO DE MIERDA DE FERNANDO EL CAPITÁN DE NUESTRO EQUIPO DE BALONCESTO COLEGIAL, TE AMO AUNQUE NO EXISTA FUTURO PARA ESTO... y colgó.

Luego renunció al trabajo. Llegó y de un certero izquierdazo elevó al enano gritón de su jefe por encima de su escritorio. No sabe si se lo imaginó o fué cierto, pero los compañeros de trabajo le aplaudían mientras bajaba por las gradas. Pedro se sentía de película. Sacó todos sus ahorros y de tarjetazo en tarjetazo se fué a vivir la buena vida alrededor del mundo. Y bueno, en las calles de Praga llegó el día vaticinado: 10 del 10 del 2010 a las 10 am. En sus bolsillos solo había $300. En su alma en cambio había mucho, mucho. Irónico sentirse tan vivo el día de tu muerte. Sacó un porro y lo fumó lentamente, con exquisitez y realeza como cuando un león devora una gacela en África.

Camino al aeropuerto revisó sus bolsillos. Si ahí estaba el pasaje de tren que había comprado con anterioridad y que por dicha no había perdido en el último próstibulo. Un mendigo le pedió dinero, el le dió los $300, lo besó en la frente y le dijo -sé feliz-.

Se montó en el tren. A vivas voces dijo -Buenos Días- a todos los desconocidos. Buscó a la mujer más bonita y con los pechos más grandes. Arrancó el tren. Pasando por el túnel, la besó sin permiso y le tocó maliciosamente los pechos y antes de que llegara la cachetada, preciso como un reloj, el tren estalló. Pedro Chávez Ledezma acaba de cumplir con gran éxito su más fatal premonición y créanme, nunca fué tan feliz, como aquel día que murió.

En el cuarto de su suite 7 estrellas sólo encontraron a medida de carta suicida, una gran pared rayada con pintura spray que decía:

"No podés evitar el destino, pero podés evitar el amargarte por el"

-Lennon tenía razón-

2009-11-30T09:01:00.000-08:00

En una avenida de piedras frías duermen clandestinamente las gafas de Lennon. Ahí fueron a parar cuando después de la muerte se sintieron nostálgicas y necesitaron salir a silbar canciones y atrapar "Black Birds" por los cielos de papel periódico de la industrial Liverpool.

Bajo los puentes de la WORKING CLASS han visto pasar tanta agua. Desde fueron testigos de como cayó acribillada la última resistencia del POWER FLOWER contra el fuego constante de los Yupies que los bombardearon con números y etiquetas.

Ahora por las calles solo desfilan los códigos de barras y ya nadie canta "ALL YOU NEED IS LOVE" porque para todo lo que necesitas está Master Card.

La gente siente un vacío. Pero se hace la indiferente. Y cuando ese agujero se les hace evidente en el pecho, ya no cantan los himnos de la banda del "Sargento Pimienta". Para eso están los jingles de los comerciales, la música del ascensor que los lleva a su Penthouse o el dulce sonido de un e-mail llegando.

No. Ahora ya nadie IMAGINA un mundo mejor.Para eso está GREENPACE y WWF. Y lo mejor de todo es que con solo ponerse una argollita de hule ya apoyas una causa y no tienes que JODERTE para defender un ideal. Eso te deja más tiempo para escapar, mentir, embaucarte con este mundo de “FAST FOOD” donde todo se acelera para que envejezcas cada vez más rápido y pensés cada vez más lento.

Si. Las gafas de Lennon han visto muchas cosas en estas últimas décadas.Tal vez por eso lucen tan empañadas y enmohecidas. Quizás es porque ya no puede haber otros CUATRO GRANDES DE LIVERPOOL, porque sinceramente, ya no existe esa juventud que se detuvo, los escuchó y luego pensó “ puedo cambiar el mundo”.

-La Felicidad es una Arma Humeante-

2009-11-17T12:04:00.000-08:00

La noche es un reptil oscuro que se arrastra sobre la cuidad. A cada movimiento de su cola gigante se extinguen los colores y cada poste de luz enciende su cabeza. Afuera la calle tose con el ruido el ruido de los motores, mientras acunados entre metal y luces intermitentes, la gente envejece dentro de sus coches como flores de invernadero que se enturbian en medio de ese aroma a oficina que no se quita.

Lejos, tal vez en otro planeta, existan fronteras que no choquen con armatostes de metal y concreto, fronteras de verde interminable donde el punto y coma de los las líneas imaginarias, todavía no parta al mundo como filete. Un lugar donde para cada rostro hay una caricia archivada y para cada risa, un paisaje enmarcado.

Si. La felicidad es una pistola humeante. Un sentirse todopoderoso sin ningún sentido. Es estar armado contra la desgracias y hacerla huir con tan solo una seña. Poder correr por los lugares inhóspitos de la pena sin temer consecuencias, porque hay del que se quiera meter contigo.

La noche es un reptil oscuro que se traga a la humanidad entera en medio de un bostezo. Yo solo cierro los ojos y espero que me deshaga su aliento de dragón derrotado, para ver si de las cenizas, me vuelvo a formar en la mañana… tal vez menos humano… tal vez más banal…

YES, I M BACK

2009-11-10T11:30:00.000-08:00

No sé en que momento este personaje nació en mi mente o más bien fuí yo quien se le apareció a el al otro lado del espejo una mañana de jueves, mientras se afeitaba pensando en como pagar esa cuenta de la tarjeta de crédito. Lo que sé llévamos juntos más de cinco años y créanme, el tiempo es la única cosa que hace que uno extrañe hasta la urticaria.

Por eso cuando el forense me llamó, tuve que sentarme y servirme un vaso de vino. Una copa no hubiera sido suficiente para calmar esa sensación de agujero negro que emanaba de mi estómago y absorvía toda la habitación, dejándome una sensación de mareo y remolino en la cabeza.

Admitámoslo. Jamás creí que el iba a vivir para siempre. Ya me había mentalizado para reconocerlo a los sesenta años en un rigor mortis detrás de una sábana blanca con "tienda de campaña" incluída. Ya hasta había pensado en las palabras de consuelo para la joven de veintiuno que lloraría desconsolada al lado suyo. Y en la "coartada" que le diría a su amante esposa de cincuenta.

Pero no, el destino se me adelanto con una jugarreta y tuve que ir a reconocerlo a la morgue ese mismo día. Cuando llegué, el forense observaba impávido un capítulo de FRIENDS mientras devoraba un sanguche de pavo sobre el cadáver. Al verme solo atinó a decir:

- ¿Ustedes eran gemelos? -

Con un gesto mecánico de negación le contesté desde el sótano de mi persona:

- No. Éramos la misma persona -

Los que ven CSI saben cual es la rutina que sigue: reconocer al muerto, firmar unos papeles, jurar venganza, buscar al culpable. Para ser sincero, la parte de la venganza la dejé fechada como un "para nunca". Sabía muy bien quién lo hizo y porqué lo hizo. Y aunque de cierta forma me lo merecía, tampoco era para tanto. Hay gente que se toma muy en serio las pequeñas traiciones de una relación "libre de amantes". Tan en serio como veinte disparos por la espalda.

- Eso pasa cuando te confías Plaga.... sobretodo... si se trata de una mujer - le dije mientras apuntaba con el dedo a su cabeza y hacía el gesto de dispararle "imaginariamente" por la cabeza.

El siguiente paso era la huída. Conseguí un pasaporte falso hacia el olvido bajo el nombre de Jango de Marte. Me puse un parche en un ojo para no mirar el sentimiento. Me dejé crecer el candado para no ser reconocido por las autoridades (amigas de la "ofendida" ) que habían puesto precio a mis dos cabezas. Y como en un escena del viejo oeste, desaparecí en un horizonte en llamas.

De ese fatídico día a ahora, ha pasado más de un mes. Todavía hay gente que me pregunta por LaPlagadel76. Todavía sigio respondiendo lo mismo : - Se fué para no volver -. Bueno eso era hasta ayer que al mirarme al espejo apareció un POST IT que decía y sentenciaba:

-Volví-

-Pugilista del Minuto-

2009-11-04T16:58:00.000-08:00

Luchando pirotécnicamente
por la felicidad de fruta madura,
por el beso que no roba nada,
por ser más oreja para los amigos,
por dejar el hábito de Dictador,
por instituirme el hábito estatal del orden,
por dejar de pisar césped ajeno,
por hacerle honor a las canas con más sueños de juventud,
por nunca dejar volar bajo al cometa de la infancia y
por levantarme cada mañana con la ciencia cierta
de que ese día es un round que hay que ganar.

-Con las rodillas raspadas-

2009-11-02T13:45:00.000-08:00

Aún me duelen las rodillas de acordarme la primera vez que traté de andar en bicicleta. Aún me recuerdo como embobado con el viento besándome la cara en medio de la velocidad, me dejé llevar por esa sensación lujuriosa de no ver los obstáculos que me hicieron zancadilla.

Aún me veo volar por los aires mientras pensaba más en mi bicicleta arruinada que en el golpe que me iba a llevar. De verdad que amaba más a esa bici que mí.

Me recuerdo lleno de polvo, raspado y adolorido. La bici intacta en una esquina me contemplaba feliz, total a ella la sacaron a pasear y eso era todo lo que le importaba.

Con aire de soldado caído en batalla, llevé a pie la bicicleta. Recuerdo estar contento por verla así intacta y bella. Y cuando me ardían los raspones, solo me sonreía.

Luego la sentencia bíblica de Mamá: no más bicicleta hasta que me cicatrizaran las costuras. Y como toda mala noticia viene acompañada, el maldito de mi primo vino de visita y el disfrutó la bici ese verano.

Me recuerdo ver a la bici brillando bajo el sol. Subir y bajar. Brincar rampas de tablas. Hacer llantón. Y se veía feliz. Mi bici se veía feliz sin mí. Me parecía injusto. Yo había comido tierra por ella y ella se veía feliz sin mí. Yo estaba cortado, adolorido y castigado y ella… ella andaba afuera feliz…con otro…

Las heridas cicatrizaron rápido y estuve listo para andar en bici. Lo malo es que mi primo y mi bici se habían “encariñado”…y como reza el dicho de mi familia “las cosas son de quien las necesita”, la p^&% bici ya se había ido con mi primo gracias al p*&& pensamiento comunista de mis padres.

Por lo menos, mi Tío tuvo algo de decencia capitalista y más tarde me envió un sobre con buen dinero por la bici. Admito que me gasté la mitad y la otra solo sirvió para comprar una Chopper vieja de segunda mano.

Pero esa. Esa fue mi bici. Donde yo sangré, ella pierdo la cadena. Cuando me estrellé, se le doblaron los aros. Cuando decidí aceptar el reto de bajar de una rampa de piedra interminable, los dos bajamos la mitad de la cuesta dando tumbos.

Desde entonces y hasta ahora, me he montado en muchas bicis (algunas mías, otras ajenas) y sin importar las veces que me cayera y me rompiera la madre, solo he amado esas bicis que en medio del orgasmo de la velocidad, también se hicieron m%$%# conmigo…

-Como en el Viejo Oeste-

2009-10-26T10:54:00.000-07:00

Desde que entré en el mundo laboral el comienzo fue polvoriento, con los revólveres arriba y caminando despacio escuchando el ritmo de las espuelas. Y es que en este oficio de creativo-putativo no hay tregua. Las banderitas blancas están agujeradas por tanto balazo.

No me quejo. Nací para esto. Nací duro. Nací indiferente. Pero como suele decir un refrán Samurai “el que más extraña la paz es aquel que vive en medio de la guerra”. Y es que todos los días son de urgencias, de baile “de la papa caliente” de la culpa. Estamos solos en el error, somos un equipo en la victoria. El resto de las veces somos unos pares de dientes que sonríen para evitar que la “puteada” que llevamos por dentro se salga y nos sincere para ponernos a todos contra todos.

Sé que algún día me marcharé del pueblo cansado de tanto balazo. Me extrañarán una que otra Madame del medio. Felices aplaudirán en público los que nunca me retaron a un duelo en público. Poco serán los que me despidan quitándose el sombrero. Yo me perderé -ni héroe, ni villano- en el horizonte. Me iré silbando hasta perderme de vista hacia ese final donde los forajidos tiramos la toalla y aún ahí con los ojos en la nuca, vigilaré que ninguno me de un tiro en la espalda a modo de despedida…

-Esta noche de humo y alcohol-

2009-10-25T23:32:00.000-07:00

Desde mi silla veo de lejos a una arpía de ojos cándidos que me inspecciona poco a poco. Yo escondo la cara en mi vaso de alcohol. Ciego de rabia cupido me sigue tocando el hombro, pero lo espanto tirándole una bocanada de humo de mi porro. No esta noche, no. Esta noche es el del vino, los porros y los amigos. Esta noche la silla del bar es mi trinchera mientras en mi cabeza se fragmentan miles de granadas llevándoselo todo.

Alzo la copa. No fuimos nada. Ni seremos algo. Pero sonrío. No sé si por culpa del porro o del vino que ya se me subió a la cabeza. No sé. Me inclino sobre mi silla y me reviso los bolsillos en busca de ese punto final que le quiero clavar a este puto sentimiento. Pero no lo encuentro. Me vuelvo a reír, pero esta vez con intención. Me río de mi y de lo patético que he sido. En mi cabeza el inquilo lascivo me dice " sólo fue un polvo supérelo". Más abajo mi mejor amigo me dice "vamos a clavarla y así se te olvida todo". Vuelvo a ver a la arpía, pero esta vez dejo escapar una llamita de deseo por los ojos. Todo bien. La arpía devuelve una jauría de miradas y hace señas para estacionar el avión cerrando y abriendo la minifalda.

Hago el intento de levantarme, pero un ancla me pesa en el corazón y me quedo quieto. Le doy otra jalada al porro y me fugo como dice Serrat "con una niña que andaba en bicicleta". Si, las musas se han fugado de mí. De pronto alguien me toca el hombro y me pide un jalón. Es la arpía. Mientras fuma le veo los ojos claros, las grandes tetas, el cabello negro con un mechón rojo y la comparo con vos mientras la voy llenando de tachones para armarme de valor para decirle que no, hoy no. Para explicarle que la noche es de el vino, los porros, los amigos y nada más.

Estoy narcotizado. Tanto que el beso de ella lo siento como un hormigueo en los labios. Luego la escucho lejana pidiendo que la acompañe al parqueo por lo peligroso de la noche y sus bandidos. Y ahí voy. Camino en piloto automático. Nos detenemos detrás de su pick up. La nena dice cosas que no me importan. Yo le sonrío a todo lo que dice. El porro siempre me deja esta sonrisa de idiota en mi cara. Luego esucho mi ziper y veo el mechón rojo acercárse y alejarse a un ritmo que me hace poner los ojos en blanco. Suena a bolero idiota, pero pienso en vos. Pienso en como me gustaría que fueras tú. Pienso que a lo mejor le haces lo mismo en este momento a otro idiota. Y a pesar de ya estoy a punto de venirme, me dan ganas de llorar.

Luego, luego la rutina. Escuchamos a Fito mientras aporreamos el colchón en el suelo de su cuarto. Luego lo usual. Ella se duerme y yo me quedo con ojos de búho vigilando el techo. Me siento como el imbécil olímpico que soñaba con la medalla de oro y tuvo que conformarse con la de bronce. Fito me escupe una de las frases más duras de Calamaro "sentiste alguna vez lo que es tener el corazón roto, sentiste a los asuntos pendientes volver, hasta volverte muy loco...Todo lo que termina, termina mal, poco a poco y si no termina se contamina más". No soporto más la hipocresía y minutos después voy oliendo a sexo en un taxi.

Tumbado en la cama hago las paces conmigo mismo. Me justifico. Me premio. Me disculpo. Me prometo lo que sé que no voy a poder cumplir, pero aún así lo prometo. Luego cierro los ojos sólo para traicionarme, porque sin querer queriendo, sueño con vos. La moneda cayó otra vez por el lado de la soledad...

-Aclarando las Cosas-

2009-10-23T10:24:00.000-07:00

Debo de admitir que después del estallido todo es gris en la memoria. Un Big Bang que desata el nudo en la garganta te deja como narcotizado, tratando entre muros de sonidos, encontrar aquella músiquita con la que me llamabas camino a tu casa y que me hacía ir a tí tan alegre como un perro que mueve el rabo.

Pero luego todo se aclara. Las cartas caen sobre la mesa y las margaritas que deshojo todas dicen que no. Así que no queda más remedio que desmontar mi circo y subir la bragueta a mi carpa para mudar el show a otros pueblos púbicos que no se compliquen con enredos de cabeza ni que sepan disparan directo a mi corazón.

Y es para este entonces que me hallo de frente a frente al espejo con esta cara de viudo, con estas pupilas donde se quedó esculpido tu dulce figura desnuda. ¿Y sabes que es lo malo? Que ya nada es bello para estos ojos después de tí. Admito que sigo distrayéndome por ahí, pero hasta la gloria sabe a mierda, porque por esta vez fui yo el "que probó la miel y quiso todo el panal" y solo me quedó este portazo en las narices que te da la realidad.

Pero este tango de palabras es solo un pañuelo de sentimiento que he "soltao" para que se lo lleve el aire. Soy solo yo diciéndole adiós a un sentimiento. Eso si, aclarando las cosas, esta sed en el desierto, esta pena que regresará para comerme de cuando en cuando, es por vos "L" y por nadie más. No soporto que otras personas se den el crédito de esa inteligente estocada, que solo vos supiste darle a este corazón taurino. A vos mi "Maja" el rabo y las orejas junto con una solemne ovación de pie porque a estos 33 es tan lindo haber decubierto que todavía podía querer con el corazón de un muchacho "enamorao" de 15..Olé, Olé y Olé.

-De Sol a Sombra-

2009-10-13T11:32:00.000-07:00

Nunca entenderé a la gente que no se "suda la camiseta". Aquellos que prefieren la comodidad estática de la banca mientras otros arriesgan el pellejo por la gloria o por la miseria. Esos que solo salen a la cancha a "airear" sus discapacidades y eligen el teatro melodramático para hacer su mejor interpretación de una lesión imaginaria.

¿Cómo sería su vida si no fueran futbolistas? Lo más seguro persistirían las mismas "mañas futboleras" y más de uno utilizaría las mismas "muletillas" para pasarle la "papa caliente a otro".

Es como decir que te gusta tu mujer, pero lo único que hacés es sentarte en la mesita de noche a echarle porras a su "amante" que se está matando por complacerla. O mejor aún, quedarte sentado en la construcción de un edificio y cuando están colocando la última piedra, ir corriendo a celebrar ese "gran éxito de todos" incluyéndote aunque no hayas hecho ni m%#$da.

Y es que la escalada puede llegar a niveles más risibles. Sólo imagínense al Capitán de un avión que en pleno vuelo suelta el timón y con gesto de "quinceañera resentida" se niega a volar hasta que la tripulación entera y los pasajeros le "demuestren con su apoyo que Él es El Capitán"... ¡Seas mío!

Es increíble ver cuán rídiculas son las actitudes más comunes de la fauna futbolera cuando las llevamos a otras profesiones que exigen más y pagan menos. Pero acá hago un paréntesis para aclarar: esta crítica es solo a "jugadores mediocres", excluyo de esta peyorata mía a todos aquellos NOBLES E INSIGNES CABALLEROS DEL BALÓN que con proezas increíbles nos ayudan a mantener siempre viva la fe en el DEPORTE REY. A ellos, mis gratitudes eternas. A los que pasan más preocupados por dejar de ser cholos y jugar de ser más "IN", tarjeta roja de por vida.

-Glosario del Hombre de Hojalata-

2009-10-11T12:47:00.000-07:00

Mi primer beso tiene aún el sabor del nerviosismo aderezado con una "Tapita". Tiene ese aroma a detrás de las aulas de Química mezclado con un perfume robado a la madre. Tiene manos inquietas explorando lo inombrable y esa chispita en los ojos de manzana prohibida mordida.

Mi primera vez tiene el eco de unos sonidos que mi mente nunca dejará ir. Tiene ese pulso acelerado de tiburones recorriendome la piel como gotas de sudor mientras unas uñas de niña se clavaban en mi espalda ya convertidas en garras de mujer.

Mi primer amor tiene el sabor loco de bellas artes, de mujer entera, profética y directora de orquesta. Cada vez que lo recuerdo éramos Lennon y Ono, una mezcla rara de poetas y locos. Mucho sexo entre dos mejores amigos que llegaron a transgredir leyes de como tocar un piano con las nalgas y de cómo lo violento tiene su morbo.

Mi última vez enamorado me creí el Hombre de Hojalata, hasta que alguien le llegó a dar cuerda a mi corazón roto. Mucho sentimiento llenando de aceite los engranajes de la cabeza que en el humo del amor hizo corto circuito.

A todos estos "Debut y Despedida", mi más sincero homenaje, porque conforme avanza más el tiempo, hay menos lugares-sujetos-instantes para las primicias...

-Sabiduría Dactilar-

2009-10-10T13:25:00.000-07:00

Mis manos tienen muchos oficios. El primero fue el de copiar las cosas. Tomaron un lápiz y un papel de la niñez a la adolescencia aprendieron a retratar la forma de todo lo que mi ojo captaba, hasta que lo que era una manía se volvió un arte.

El segundo oficio que aprendieron es el más ejercitado. Desde los intentos de abecedario hasta ahora no han dejado de escribir para ayudarme a vaciarme la cabeza de las voces que eternamente le dictan cosas. Tanto así que hasta cuando converso mis manos orquestan la intención de lo que digo. Dibujan en el aire mis palabras.

El más amado es el tercero. El noble oficio de acariciar una mujer. Una dulce labor donde todavía me declaro inexperto, ya que cada fisonomía femenina ofrece un nuevo mapamundi por conquistar a manos despiertas deseosas de descubrir nuevas rutas donde extraviarse hasta perder la razón en medio del delirio de una fiebre selvática.

El más simpático es el de construir. Mi padre me enseñó esa extraña magia de tomar madera y aparecer muebles. No soy el más capacitado. Pero el arte que se aprende en la familia, queda. Así que puedo decir que soy un mal carpintero y que si no soy hijo de un dios, puede decir con orgullo que soy el hijo del hombre más bueno de la tierra.

El final es el quinto oficio. Es el más exquisito, mañoso y sabroso. Es el de cocinar. No sé porque pero cocinar alinea mis planetas. Cocinar para los demás alegra el alma y espanta la pena. El partir el pan no es solo comer, es repartir pedazos de alma, amor y dedicación tratando de darle esa sazón que madre-abuelo-vida me han ensañado darle a cada plato.

Por lo demás mis manos inquietas siguen aprendiendo oficios. Me gusta que no haya límite para la curiosidad de mis manos, porque cuando se detengan, solo serán para amortajar este pecho.

-Vertedero del Insomnio-

2009-10-08T20:59:00.000-07:00

La luna que es caprichosa, escupe con su colmilo de luz una densa niebla, misteriosa y juguetona que serpentea por los callejones son su figura de gato, con ese aroma a maltrato que tiene todas las horas malditas donde alguien miente para torturar a un inocente, esa mismas que ven impotentes como los resquicios de la cordura se pierden cuando el semáforo no cambia a verde y a toda velocidad los metales crujen y mueren los imprudentes.

Distantes, pero lejanos, se escuchan a cuenta gotas los rezos de las madres justas por esos hijos que perdidos se van astillando contra la paredes que contienen sus tropiezos de borrachos, mientras las vida se les va flotando por los caños. En este momento mudan todas las sombras sus puestos de negrura y venden todos los tiquetes de su rifa, desmantelando las valijas de las torpes luces de los postes. Ya no quedan horizontes. Todo es llano, oscuro y simple. Cómo acto predecible a la noche se le van cayendo una a una las estrellas mientras mi insomnio sigue balaceando el teclado.

A veces me detengo al borde de mis dedos, como si escribir fuera respirar. Luego prosigo la carrera loca de contarles con palabras. La noche avanza lenta moliendo el café de la oscuridad con estrellas, Lunas en menguante y postes encendidos.

Y yo me callo. Miro por mi ventana y repaso nuevos hechizos...

-QUEMAR LAS NAVES-

2009-10-08T12:57:00.000-07:00

Yo voy a resucitar una mañana después de los disparos. Mi nombre nacerá del asfalto que me miró caer como una zarza en llamas y luego será espina de llanto en la copla de un cantaor español.

Seré de nuevo triste e indiferente, seré de metal complaciente que derribará con su avance de ariete muros de quizás, porqués, tal veces que se caerán como hojas dejándose morir en otoño.

No habrá rumbo para mi lento viaje al retorno: vagaré por la tierra como un buque fantasma que con las manos en los bolsillos no espera ni quiere, que le pregunten nada.

Apagaré una a una de las estrellas. De nada me sirven si ya no alumbran las páginas de nuestros cuerpos desnudos donde esperé hasta hoy, leer el “final feliz”.

Y luego… luego emborracharme mucho. Dejar que el Tequila cauterice la herida abierta. Reconocer que esto me lo merecía, aunque nunca lo quise así. Quemar las naves con el fuego lento del odio que me consume, que no es más que un mal amor envenado muriéndose en mí.

-8:30 PM-

2009-10-06T11:38:00.000-07:00

La espera me mata. Mi mente inquieta comienza a repasar todos los finales posibles. Empieza con uno al estilo de Gabriel García Marquez donde ella cruza el umbral del restaurante de Sushi y de repente se descubre mariposa y acordándose de sus alas de celofán decide volar lejos de aquí mientras mis ojos la siguen hasta perderse de vista.

O uno al estilo Casablanca donde el mayordomo de la familia de su novio gringo la envenena y yo me quedo en la mesa esperándola una eternidad mientras la banda del fondo toca “As Time Goes By”. La luz desaparece de mi mesa. Cierran el local. Y triste en medio de un escena en blanco y negro me marcho derrotado mientras paso a paso los faroles se apagan.

Tal vez Neruda pondría un mar de sarmientos entre los dos, acentuaría con fuego el eco de sus pasos, mientras dejaría que tristes redes cubrieran mi cara de naufragio abandonado. Y quizás cuando ella llegue como flecha hiriente a mi pecho, yo he cambiado tanto que no me reconoce y pasa como un buque fantasma mientras yo me lleno de corales.

Pero si tengo suerte. Mucha suerte. Quizás el que escriba la historia sea yo y la chica llegue a tiempo, la noche cierre sus pestañas y cuando su ojo abra como un amanecer, tal vez la luz nos vea juntos de nuevo, tal vez no ahora, pero en momento de esos con sabor de para siempre...

-Inventario de Sábanas-

2009-10-05T15:31:00.000-07:00

Me debo a varia gente. Si algún día me quitaran los retazos de vivencias que dejaron en mi piel, me quedaría solo el esqueleto de la duda y el temor de verme desnudo y desposeído de cualquier calor humano me haría verme como una momia sin sus vendas.

Me hicieron ser gigante y enano. Tonto e inteligente. Hubo algunos amores que tuvieron la decente tarea de querer mejorarme y abortaron la misión cuando el cohete de la buenas intenciones explotó a medio vuelo hacia el futuro. Otros más sabios o menos pacientes, solo dejaron la puerta abierta hacia el jardín por si quería entrar o salir, ya que más un perro vagabundo, soy un gato maleducado.

Y están los eternos, esos que sin ninguna razón aparente me hacen llorar con ciertas escenas de películas que alquilo, que me hacen mover en una burbuja nostálgica cuando tal canción suena en la radio o simplemente me toman desprevenido y me vacían los bolsillos de recuerdos al creer haber escuchado mi nombre pronunciado en esa manera tan particular como lo hacía X, Y o Z.

Pero al final o al principio de este inventario de sábanas, cuelga siempre en mis días de deshojar margaritas esa mujer perfecta, esa ballena blanca que nunca ha cazado el arpón de mi labia. A ella, que la conocí y la perdí le debo el inicio de estas humildes palabras.